Rick Owens è ancora là fuori

John Jeremiah Sullivan trascorre una settimana selvaggia a Parigi con lo stilista più affascinante del pianeta, la sua musa, sua madre e un rapper estone.

Le porte del palazzo volò aperto. Era lui. Era Rick Owens, lo stilista di origine americana noto ai suoi fan come il Signore delle Tenebre. Ed era vestito: come Rick Owens. Cappotto lungo nero. Stivali neri alti. Lunghi capelli neri. Il sole obliquo del primo pomeriggio gli illuminava il viso. Devo dire che quel giorno a Parigi era straordinariamente bello. Era inverno, ma il giorno era un telegramma primaverile. La luce scintillava sulle cupole dorate. Le nuvole giganti lasciavano passare grandi raggi di luce. Owens si infilò gli occhiali da sole e guardò tutto, come se Parigi fosse una fattoria che era contento di essere stato abbastanza saggio da acquistare.

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Devo anche dire che ero in ritardo per incontrarlo, lì al Petit Palais, dove stava per mostrarmi i suoi quadri preferiti. Abbastanza tardi perché la guardia del museo non mi lasciasse entrare. (Ma ho bisogno di incontrare un amico all'interno! Ho detto alla guardia. Ohhhh—ha fatto una faccia triste— Tuo amico! )



Mi sono avvicinato a Owens già scusandomi. Ma sembrava che avesse completamente dimenticato il nostro appuntamento. Sorrise dolcemente, sembrando, semmai, leggermente imbarazzato di essere stato sorpreso a divertirsi così, in un modo incautamente solare. Ho spiegato l'intera catastrofe e ha riso.



Mi sono ricordato di avergli portato un regalo, una penna stilografica di legno rossa prodotta da un'azienda chiamata Lamy. Owens è sposato con la famosa figura del mondo dell'arte e della moda Michèle Lamy: la coppia è stata al centro della Parigi d'avanguardia per più di un decennio, da quando sono arrivati ​​qui da Los Angeles. Ho pensato che sarebbero stati entrambi deliziati dalla coincidenza del nome. Sì, ha detto, non facendo un sorrisetto ma un po' educatamente mezzo sorridente, questa è la prima cosa che viene fuori quando digiti quel nome su Google. Mi ha restituito la penna.



In realtà me l'ha restituito.

Nota ora: era stato dolce (a proposito del mio ritardo) quando un altro uomo sarebbe stato un coglione. Era stato sincero e diretto (sul mio triste regalo di scuse) quando un altro uomo sarebbe stato falsamente dolce o cripto-condiscendente oppure indifferente.



Hai avuto modo di vedere della buona arte? Ho chiesto.

Sì, in effetti, ha detto. Ho avuto un'esperienza che ha cambiato completamente tutto ciò che pensavo di conoscere come designer. A dirti la verità, mi uccide che tu non ci fossi.

Cercai di trattenere i muscoli delle mie guance, ma il mio viso crollò in quello che sapevo essere un'espressione affranta, il viso di qualcuno improvvisamente ammalato nelle viscere.

Sorrise di nuovo. Stava scherzando, ovviamente.

No, ha detto, ma ho visto un dipinto che mi ha fatto pensare a dove potrei andare con la mia prossima collezione.

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Seria questa volta?

Sì, ha detto. C'era stata una mostra speciale di dipinti realizzati a Parigi da artisti olandesi. Ho visto questa incredibile gorgiera, disse. Ha tirato fuori il suo iPhone e mi ha mostrato il ritratto di una donna seduta e diversi primi piani di uno straordinario indumento bianco che indossava. Un vestito fatto di quelle che sembravano migliaia di pieghe di mussola bianca, stretto in vita così stretto che sembrava, proprio in quella zona del busto, essere diventato un corsetto. L'abito è esploso alla scollatura in questa gorgiera, che aveva affascinato Owens.

È da un po' che faccio una cosa blob, disse. Rigonfiamenti e macchie. Era vero. Molti dei suoi ultimi pezzi sembravano aver sviluppato tumori. I vestiti avevano ingoiato i loro stessi marsupi e li indossavano come grumi di cervo in un pitone. Erano futuristici, ma da un futuro di Rube Goldberg in cui dovevamo diventare assurdi per sopravvivere.